Hacer cajón

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Hacer cajón
y acumular vómitos que huelen
a poemas inconclusos
a cadenas engrasadas,
al repentino venir de las náuseas
de rescatar sólo unos versos prestados.

Hacer cajón
y que se quiebren las minas hasta de los lápices gordos,
que se caigan los parpados como persianas
en esas noches en las que rebullen musas,
que las sombras de la vela se agiganten
hasta taparnos la luz.

Hacer cajón
y que nos taladre el mueble
con su zumbido a olvido,
con su temblor a muerte,
con el temor de no encontrar la llave
que abra el espacio donde justamente no yace la felicidad.
Y que nos aúlle la soledad en luna llena,
y que rasguñen la madera los espíritus del block amordazado,
y que nos encuentre un nuevo otoño
con muchas hojas y ningún poema acabado.


(Sálvense las falencias…
hoy no quise hacer cajón)