un hombre llorando...

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Un hombre llorando
un lugar en
el mapa
donde camufló su trama
como los nudos de la garganta
y envolvió el desenlace
inventándose un sol.

Un hombre llorando
la moneda que
muestra
una nueva traición de Wendy,
las no maravillas de Alicia y un
Gepetto anestesiado por soledad
o arrabal.

No puedo desteñirle la nostalgia
ni ahondarle el invierno
ni saciarle las venas
o volverle de almendra la mirada.

No puedo
ni con una sonatina en clave de luna
cuando fume la pipa el abuelo
y el pasado indeleble, como
un precipicio,
sea sólo
un lunar.

Hacer cajón

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Hacer cajón
y acumular vómitos que huelen
a poemas inconclusos
a cadenas engrasadas,
al repentino venir de las náuseas
de rescatar sólo unos versos prestados.

Hacer cajón
y que se quiebren las minas hasta de los lápices gordos,
que se caigan los parpados como persianas
en esas noches en las que rebullen musas,
que las sombras de la vela se agiganten
hasta taparnos la luz.

Hacer cajón
y que nos taladre el mueble
con su zumbido a olvido,
con su temblor a muerte,
con el temor de no encontrar la llave
que abra el espacio donde justamente no yace la felicidad.
Y que nos aúlle la soledad en luna llena,
y que rasguñen la madera los espíritus del block amordazado,
y que nos encuentre un nuevo otoño
con muchas hojas y ningún poema acabado.


(Sálvense las falencias…
hoy no quise hacer cajón)

Cotidiano

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Entenderme los dedos que entrecruzan sueños
rearmando una trenza
ante el espejo que suda más que el incendio en las mejillas.

Un nuevo acabar bienvenido
y el reflejo desempañándose como mi espalda,
la miel derritiéndose en los oídos,
el rimel corriéndose en la almohada.

Ahora que me tiemblan hasta las uñas
llega la hora en la que me desnudas la mirada
y te vistes sin culpa
(y no llevas puesta justamente el alma).

Y a mi se me vence la puta
y me duele tanto la mujer…

sastre de las despedidas

renuncio
a la firma
y a su puño escarlata.


Esta tarde en fa menor esta
cantada y
comienzan a sobrarme los pretextos
-en este texto-.


Con un adiós bordado en las entrañas,
comienzo a deshilvanar
la costura de tu espalda.

Tan

Tan remordimiento
náusea
infinito
este suicidio que

aunque le lime las uñas a la mañana
el sol me sigue pareciendo áspero,
todavía no aprendo a disputarle una riña
cuando me golpea la ventana

más,
ni hablar de los crujidos y sus puertas,
de la humedad y sus paredes,
de las sombras y sus cielorrasos,

y otros tantos desafíos.

Círculo de las Bermudas

Es que son circulares las perlas y tus ojos,
el punto donde se funden nuestras glorias
en uno de los pocos finales que se desean.
Son redondas las palmas de tus manos,
las yemas de tus dedos,
el lunar en tu espalda,
la garganta, el eco, la voz.

Es redonda la taza donde se desbarranca el café y su perfume,
el disco de una jazzuela y sus cuantas mañas,
el sol que perfora la nieve
la luna provocadora de lobos,
las o del otoño,
las lágrimas destiñendo la hoja.
Lo es la boca del arma y su seducción.

Es redonda la esquina donde se pierde tu cuerpo
aunque a veces olvide su sombra.
El perfecto semicírculo de mi cintura arrugada,
cuando me vuelvo Colón en tus tierras nada vírgenes,
y pienso en círculo la máxima redención.

escribir...

ahondar al minotauro vergonzoso
de la garganta,
señalar a los pájaros dónde
buscar su música,
cortarle las piernas
al invierno,
escalar tus hombros
persiguiendo una luna, para
tener los versos con qué tallarte el cuello,
marear al reloj
y que se suspendan sus agujas.

Escribir…

sacar
radiografías del alma,
venderle
la lengua al diablo,

que las coordenadas desorienten a la nostalgia
que las mariposas teman por ser descriptas
que se rebalsen los sacapuntas
y estos cuantos versos