Una historia azul

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Quiero soñar con que todavía quedan sueños.
Que aunque el príncipe en verdad sea gris puedo recibir un beso y despertarme para luchar por construir un castillo.
Que aunque me sienta Rapunzel sentada ante la soledad que no me quita la mirada,
puedo destejer mi trenza, para soltar mi pelo y sentirme libre.
Que puedo ser bella y bestia cuando me hieren la mujer y darte de comer de la manzana envenenada con la que desayuno diariamente en tu ausencia.
Quiero soñar con que el polvo de las hadas algún día caerá en mi alma y despertará a la niña que creía que el amor salvaba princesas, convertía sapos, inventaba carrozas.
Quiero soñar con que cuando me llegue la hora, baje mis párpados eternamente creyéndome un final feliz.

Posdata

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Todo termina desvaneciéndose.
La noche.
Las sábanas.
Tu ropa.
Los gemidos.
El orgasmo.
Mi felicidad.





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más consignas breves

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Darte piel y no caricias. Usarte el tacto para manosearle el pelo a la soledad. Fingir un delicioso deseo que me incite a lamerte el sexo, pero a humedecerte el orgullo. Soltarte gemidos disfrazados sobre la espalda. Regalarte un “mmm” de masajes en el odio. Y dibujar una vida de placer y candanga, mientras el orgasmo no es más que un arrebato de imaginación que me golpea con labios y besos y lenguas la ventana de esta mañana en la que la epístola no será más que una vacía sábana arrugada. Y una penetración que me vuelve débil la mujer, que me desnuda el cuerpo y los labios… pero no el alma, mi amor. Pensé que ya habías aprendido a bailar con este infierno.






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Se delineó la mirada. Se ruborizó la mejilla que nunca puso después de un golpe. Peinó sus pestañas con rímel proyectándolas al cielo. Se dibujó una fresa en la boca con el labial que selló tantas almohadas. Su mentón brilló como un tobogán a la luz de la luna y sus uñas se tiñeron de malbec. Así esperó a la muerte que por primera vez no sería blanca.




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una consigna más.

Ya que ultimamente la mayor parte de los que escribo es a partir de consignas de una página llamanda Bukear (recomendable), copio lo creado acá:


A partir de 15 palabras elegidas de una lista salió esto:


INSONME, la nostalgia me encontró AULLANDO, como LOBOS sin luna, con TEMBLORES en los OJOS, como los del COMANDANTE ante los RECUERDOS SEPIA, de las ORILLAS y las cinturas navegadas. No quiero que asome el SOL, como un ELEFANTE, ni que las RUEDAS de la rutina empiecen a entorpecer EMERGENCIAS en las CARRETERAS, no quiero más monoambientes de smog ENFRASCADO, ni DIOSES primermundistas con la careta de los PAISES BAJOS. BUENOS AIRES es una dama MENTIROSA y yo ya no quiero coleccionar el TABACO de los ceniceros que me dejaste como souvenirs.

BREVE RELATO ROJO

Rayó su último sol, como si fuera a beberlo. Siempre le temió a la noche, aunque se vestía de negro. No hubo papel, ni justificaciones. No quería dar un porqué que jamás recibió. Cerró la puerta de la habitación y se tomó esas pastillas para dormir. Eternamente. Se selló con malbec los labios, también rojos. Se recogió el pelo como una diosa. Cambió el llanto por una mueca, vaga. Se pintó las uñas tarareando una canción que alguien dejó olvidada en la cama. Se intentó delinear los ojos pero terminó manchándose y no alcanzó siquiera a mirarse en el espejo. Usó sus dedos como crayones sobre el vidrio, también asfixiado. Ese fue su último grito. El que se suicida va al infierno. Pero ella entraría por la alfombra roja.

se alquila

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Necesito alquilar una casa

con ventanas grandes para que el sol entre cada día a recordarme
lo hermosa que es la noche,
con varias alfombras donde apilar castillos de libros y naipes,
con un jardín tan grande como para que me entre un grillo de mascota, necesario para que con su canto espante a la soledad del verano y su olor a pasto mojado,
con plantas que por las noches absorban el tabaco y lo devuelvan hecho suspiros,
con un perchero donde colgar cuando termina el día mi saco y mis miedos,
con una puerta giratoria para que me abandonen sin dar portazos,
con una pared oscura donde olvidarme algún rato de que tengo sombra,
con un techo aislante para no molestar a los vecinos con el ruido de estos versos,

necesito habitar esta casa URGENTE.

trance

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Me interceptó el diablo en sus ojos
y yo dejé que me declaren la guerra
en su espalda sin paz


la noche siguió
sicodélica
obnubilándome en sus lunares
como joyas apagadas

incitándome a beber el veneno letal
de su cuello transpirado

y hacia el sur
su descarga a quemarropa
su ola rompiéndose en mi piedra nunca inmaculada
y la soledad anunciándose en la puerta
del suspiro que llega a su final

pronto

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Creer en tus ojos
sólo cuando se te caen los párpados

Temerle a la inercia que nos galopa

Fingir que las arenas no caen
como si fuera fácil no clavarle los ojos
al rel oj
y a sus agujas
que también se nos clavan

Andar
con la frente en alto
y las rodillas débiles
con la sonrisa intacta
y la lengua mordida

Andar por la vida
(como si la vida no nos anduviese encima)

Pronto
le soltaré el cabello a los gritos en mi garganta
a la mirada
misiva
le pondré rimel y delineador

Me pintaré de rojo los labios
aunque siga pronunciado tu nombre

Me fumaré un cigarro tranquila
como si la soledad nunca me fuese a asfixiar

navidad

© José Saramago




Navidad.
Ni aquí ni ahora.
Vana promesa
De otro calor y nuevo descubrimiento
Se deshace bajo la hora que anochece.
¿Brillan las luces en el cielo?
Siempre brillaron.
De esa vieja ilusión desengañémonos:
Es día de navidad. No pasa nada.

Ya no

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Ya no es de harina este abrazo.
Se nos deshace en arrugas
Se nos cae
sutil
como los párpados cansados.

Hay un Atlántico separándonos las espaldas.

La luz del día me apunta, amenazante.

Se van velando los negativos de tu voz
y ya no se si son reales estas fotos de la felicidad.

para justificar la lluvia

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Dejar que llueva
que se destiña la nostalgia,
que se hagan confidentes los paraguas
al rozar de sus perfiles,
que el olor a pasto mojado
me rebalse el alma,
que la tierra húmeda me invite a
garabatearle huellas
y que las raíces,
frágiles
se abracen bajo la tierra.

Dejar que llueva
aunque se multipliquen las horas,
declararles la guerra con
chocolate caliente
o darle tregua con
un simple té.

Esperar el húmedo anochecer.
Detener el reloj de arena.
Jugar a la escondida con tu sombra
y dejarme vencer.

Dejar que llueva
para templarte el alma y
tener que desnudarte,
desafiar el viento con el trópico de los cuerpos
y ese frío de la lluvia,
por calor.

Dejar que las pestañas se mojen, hasta
caerse los párpados,
calcular la frecuencia de las gotas
y amarnos a su ritmo.


Dejar que llueva
que se sumen más charcos, allí
afuera
aquí
nosotros
nos estamos secando.

llueve

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Llueve.
Espero a que el olor me atraviese los poros,
me puntee la garganta.

La luz se escapa.
Amenaza con huir por las rendijas del asfalto
para llevarse consigo un mundo,
expectante.
Somos dos.

Disimulo.
Camino hasta que las rodillas me pesan y se doblan.
No quieren ser testigo de la danza con la que se presenta la completa oscuridad.
Ya no puedo levantarme
y ahora me llueve en las mejillas las ganas truncas de bailar con ella.

FRÍO

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Para tomar café a manotazos
Para extrañarte entre los senos
Para que me queme la garganta
el vino que no tomamos

¿Para eso se ha hecho el frío?

Y que amanezca con la noche en las pestañas
Y que las horas duelan largas
Y que los vacíos tengan más espacios

Para que amenace la asfixia del sudor
empañado
Para que el silencio
gris
tiña las siestas

Para que me perfore la piel el perfume del tabaco
Y que las plazas sufran el exilio
Y que haya en los bares sólo lugar para un alfiler
y no entren más acongojados

Que los suspiros se congelen
antes de llegar a tu cuello
Que con el hambre de sus mediodías
la angustia baile en el salón de las entrañas

Y presenciar,
mientras se congelan las ganas,
cómo se me desatan los cordones del alma
y huyen los pájaros
y se quedan los cuervos.

tira el vaso de ginebra de la mesa de noche
el vaso vacío de whisky pero con ginebra
lo tira dormido
el vaso vacío de ginebra
de anoche
cae boca abajo y estalla
y pierde su forma y cambia de forma
despierta el que tira el vaso de la mesa de noche
no puede pisar no puede saltar de la cama
busca un papel y barre un camino
donde escapar descalzo del sitio sitiado
por granza de vidrio
trae una escoba y barre el vaso de vidrio molido
contra un rincón junto a una
cortina
apoya la escoba
se vuelve a tirar en la cama
y vuelve a dormirse
pero esta vez
no sueña


. JUAN LóPEZ









ojalá también pudiera
retratárselos
recitando poemas
recitando silencios
y a sus dedos
directores de orquesta
incitando a bailar el pecado
de la lujuria en sus musas

un hombre llorando...

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Un hombre llorando
un lugar en
el mapa
donde camufló su trama
como los nudos de la garganta
y envolvió el desenlace
inventándose un sol.

Un hombre llorando
la moneda que
muestra
una nueva traición de Wendy,
las no maravillas de Alicia y un
Gepetto anestesiado por soledad
o arrabal.

No puedo desteñirle la nostalgia
ni ahondarle el invierno
ni saciarle las venas
o volverle de almendra la mirada.

No puedo
ni con una sonatina en clave de luna
cuando fume la pipa el abuelo
y el pasado indeleble, como
un precipicio,
sea sólo
un lunar.

Hacer cajón

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Hacer cajón
y acumular vómitos que huelen
a poemas inconclusos
a cadenas engrasadas,
al repentino venir de las náuseas
de rescatar sólo unos versos prestados.

Hacer cajón
y que se quiebren las minas hasta de los lápices gordos,
que se caigan los parpados como persianas
en esas noches en las que rebullen musas,
que las sombras de la vela se agiganten
hasta taparnos la luz.

Hacer cajón
y que nos taladre el mueble
con su zumbido a olvido,
con su temblor a muerte,
con el temor de no encontrar la llave
que abra el espacio donde justamente no yace la felicidad.
Y que nos aúlle la soledad en luna llena,
y que rasguñen la madera los espíritus del block amordazado,
y que nos encuentre un nuevo otoño
con muchas hojas y ningún poema acabado.


(Sálvense las falencias…
hoy no quise hacer cajón)

Cotidiano

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Entenderme los dedos que entrecruzan sueños
rearmando una trenza
ante el espejo que suda más que el incendio en las mejillas.

Un nuevo acabar bienvenido
y el reflejo desempañándose como mi espalda,
la miel derritiéndose en los oídos,
el rimel corriéndose en la almohada.

Ahora que me tiemblan hasta las uñas
llega la hora en la que me desnudas la mirada
y te vistes sin culpa
(y no llevas puesta justamente el alma).

Y a mi se me vence la puta
y me duele tanto la mujer…

sastre de las despedidas

renuncio
a la firma
y a su puño escarlata.


Esta tarde en fa menor esta
cantada y
comienzan a sobrarme los pretextos
-en este texto-.


Con un adiós bordado en las entrañas,
comienzo a deshilvanar
la costura de tu espalda.

Tan

Tan remordimiento
náusea
infinito
este suicidio que

aunque le lime las uñas a la mañana
el sol me sigue pareciendo áspero,
todavía no aprendo a disputarle una riña
cuando me golpea la ventana

más,
ni hablar de los crujidos y sus puertas,
de la humedad y sus paredes,
de las sombras y sus cielorrasos,

y otros tantos desafíos.

Círculo de las Bermudas

Es que son circulares las perlas y tus ojos,
el punto donde se funden nuestras glorias
en uno de los pocos finales que se desean.
Son redondas las palmas de tus manos,
las yemas de tus dedos,
el lunar en tu espalda,
la garganta, el eco, la voz.

Es redonda la taza donde se desbarranca el café y su perfume,
el disco de una jazzuela y sus cuantas mañas,
el sol que perfora la nieve
la luna provocadora de lobos,
las o del otoño,
las lágrimas destiñendo la hoja.
Lo es la boca del arma y su seducción.

Es redonda la esquina donde se pierde tu cuerpo
aunque a veces olvide su sombra.
El perfecto semicírculo de mi cintura arrugada,
cuando me vuelvo Colón en tus tierras nada vírgenes,
y pienso en círculo la máxima redención.